Como se fosse numa mesa de bar.

Estava aqui pensando, lembrando da prova de Ensino Religioso e comendo pizza. Cheguei à conclusão que misturando todos os povos, todas as crenças, todos os neurônios, todos os mundos e todas as vidas, nada passa de um bar. E Deus... O garçom/dono/balconista.

Cada um está em uma mesa, com várias pessoas sentadas juntas, todos rindo, chorando, gritando, ou querendo fugir. Muitas vezes em uma noite só, mudamos de mesa e grupos. E a estadia nesse bar é de apenas uma noite. Uma noite para conhecermos o máximo de pessoas que pudermos; sentir cada gosto de cada sentimento, rir até a barriga doer, chorar até ficarmos com desidratação e pedirmos com urgência: “Garçom, uma água, por favor!”

Acho que estou acomodadamente inquieta na minha mesa, sou uma das clientes que mais dá trabalho: fico pedindo o tempo todo; é pizza, chocolate, água, bala, torta e pudins. Muitas vezes, saio rapidinho da minha mesa e sento em outra... Converso e dou risada com pessoas que talvez eu não as veja mais o resto da noite toda, outras ficarei esbarrando no corredor, e raras fico colada até tudo acabar.

No momento, estou escolhendo às cegas um prato ainda desconhecido, em um cardápio que não vejo o fim, mas espero que seja extenso. Da ultima vez, eu pedi milk shake, e mandaram errado... Pedi pequeno, veio gigante. Ainda estou rindo, chorando e protestando com o garçom, parece que ele não virá tão cedo. Mas acho que ele está me ouvindo, pois ele está numa mesa aqui perto, olhando pra mim com uma bondosa cara (será que está interessado por ver como estou me virando sozinha com o Milk Shake gigante que nem consigo agüentar?) e pede que eu tenha paciência.

Mas, acho que já vou berrar daqui mesmo:

- Garçom? Uma água, por favor... Nem precisa ser gelada, é apenas para tirar o excesso doce que está me dando náuseas! Obrigada.

Não importa quantas pessoas tem nesse bar, e somente possui O único garçom: ele atende e observa cada um, em cada mesa, em cada timbre, em cada riso e choro.

E mesmo comigo sendo muito pedinte, ele parece saber que não é questão de exigência, mas de confusão e impulsividade.

Então eu digo do nada:

- Ah, Garçom: a água, o sorvete, o bolo, a torta, o jiló, a raiz forte, o sushi, a feijoada, o sanduíche... Coloca na conta, por favor!

De verdade, espero que ele me dê uns 40% de desconto, porque somente sou uma garotinha, esperta, talvez; mas obviamente confusa com o cardápio cheio de coisas desconhecidas. Afinal, acho que a maioria de nós é.

O problema das pessoas perfeitas.

O problema é que elas não existem. Talvez elas sejam quase perfeitas, mas simplesmente se esquecem do termo quase.
Perfeito? Quem?

Coisas e tal.

Aprendi recentemente que não adianta:

• procurar no Google sobre como matar saudades, como tomar coragem, qual vestido vestir, como ter coordenação para andar de salto alto, a pessoa ideal para amar, o melhor jeito de beijar, melhores mentiras, piores verdades, ou como deixar de te amar.
• tentar ser simpática sendo que não quero ser (e também detesto falsidade), tentar ser mais calma e menos ansiosa, tentar gostar de comidas saudáveis ao invés de doces, tentar deixar de surtar ao te ver, arranjar competições para vencer, ou algo que me faça te esquecer.

• deixar de pular, gritar, abraçar ou falar somente por precaução, parar de inventar mentiras bobas (e ingênuas) para chamar sua atenção, querer voltar no tempo, esconder agendas no celular, deixar bilhetes românticos (e direcionados) na escrivaninha, não comer para não engordar, não dormir à tarde para evitar insônia de noite, ou te substituir por uma mesa de bar.

Tudo isso porque sou impulsiva demais para seguir padrões, dicas, conselhos e afins. Tão impulsiva a ponto de ficar vendo e revendo todos comandos com o meu cerebro, para chegar na hora e agir apenas com o coração. Não tenho culpa, não mesmo.

Somewhere over the rainbow.

Eu sei que isso parece loucura, mas às vezes penso que nós não passamos de uma espécie de duendes humanizados... e que a vida não se passa de um arco-íris colorido, com alguns detalhes em branco e preto.

E se for assim, qual é meu pote de ouro inalcançável? É você?
Além do arco íris não existem lágrimas, não existe amor não correspondido, acho que também não existem crises, nem machucados.

Além do arco-íris deve existir crianças brincando, adultos rindo, música e borboletas voando. No final do arco-íris, talvez as borboletas sejam anjos, e nós somos espécies de girassóis em que cada um tem o próprio sol, brilhando cada dia do ano. E se for assim, quero que meu pote de ouro não tenha ouro, mas tenha você.



P.S.: Fiz twitter, depois de muita resistencia, admito. Clique aqui para me add.

Palavras maiores que as minhas.

"Criatura + Empresa + Escola + Professora. Interação perfeita para estimular, premiar e reconhecer um dote natural que me surpreende, assusta, mas com certeza me faz feliz. Maria Rita, quando soubemos que você era um feto teimoso, sua mãe estava no quinto mês de gravidez. Morava em Rio Claro, trabalhava em Campinas, estudava em Itu. Jamais quis ter filhos. Você nunca estivera nos meus planos de vida. Nascimento em madrugada fria, 22 de maio. Segunda feira (!), sem ligação do esôfago com estômago! Chorava sem parar. No mesmo dia, de carro te levei para Campinas, único local para fazer a ligação. Quase desisti no caminho porque você deu sinais de óbito. (Você, com 2,2 kg, uma enfermeira, um vaso de oxigênio e eu...). Terça feira, sua operação. Dezenove dias de UTI, duas paradas respiratórias... Você era um monstrinho: pernas abertas, olho esquerdo de pálpebras caídas, toda arroxeada, parecia um frágil passarinho. Concluí, pelo seu prognóstico de vida vegetativa, que Deus me castigara. Atrofia cerebral, figurinha feia. Demorou uma eternidade para falar e andar. Ainda hoje, tem uma "fala" meia de francesa. APAE, Unesp, Princesa Vitória, Anjinho, Seta, Anglo, e apesar de nossa deterioração econômica, ajuda de muita gente, até hoje, você sempre nos surpreende! Sua carência em exatas é compensada nas letras. Você já nasceu com pais velhos. Com nossa ausência, e carência, seu futuro me preocupa. Rogo ao Senhor que você esteja estabilizada quando ocorrer a separação. Seu nome foi homenagem à tia Rita, baixinha, guerreira, como você. Tombada na rodovia dos Bandeirantes. Fico impressionado com as semelhanças físicas, de combatividade das duas. Maria Rita, sua vida foi, é uma saga. Espero que o futuro venha a compensá-la pela insistência em viver, vencer. Minha filha, não perca o foco, nem deixe que alegrias e vaidades de um trecho do caminho desviem seus objetivos intelectuais e pessoais de SER FELIZ! Seu pai, feliz por você ser assim. Te amo, Fernando."


Dia dos pais. Eu nem tentei escrever um texto sobre ele com as minhas palavras. Deixei para postar um texto dele, com as palavras dele, sobre tudo o que ele fez por mim, somente assim as pessoas poderão perceber a grandeza disso tudo, e também, porque sei que essas palavras do meu pai são mais valiosas do que qualquer frase formada que eu poderia escrever.

Feliz dia dos pais, pai. Te amo (mesmo que, às vezes, eu fale que te deteste).

Ansiosa compulsiva.

Acho que sou uma das garotas mais ansiosas do mundo. Do tipo de pessoa que vive todas as vinte e quatro horas do dia com o coração na mão, e mesmo quando estou acomodada em algo, faço questão de ficar esperando o tempo passar, como se ele fosse interminável. Fico procurando o tempo todo algo para comer, bolachas e torradas, refrigerantes e leites já me entediaram faz tempo. E a ansiedade continua tão grande que agora morro de fome por comidas inexistentes. Fico no grupo dos ansiosos compulsivos, daqueles tipos que fazem contagem regressiva para tudo. A minha mania atual é fazer contagem regressiva desde quando as coisas estão começando, até elas acabarem; e quando eu acho que contar dias está longo e frustrante demais, eu começo a contar horas (da ultima vez que vi, faltavam 240 horas* para recomeçar as aulas!), os minutos, os segundos. Planejo a semana inteira, somente para no fim das contas eu me dizer: “Viu? Já acabou, criatura! Nem foi tão interminável assim...”. Com tanta ansiedade, não há estomago que agüente, já fui ao médico muitas vezes por causa disso, dessa ansiedade por absolutamente tudo. E, para ser sincera, estava ansiosa para fazer esse texto também.

* 240 horas equivalem à 1440 jogos de Tony Hawk, de dez minutos, com dois players.
Tony Hawk é muuuuuuuuito bom. E eu sei, tenho um jeito bizarro de contar.

Mico de rua, na rua.

Não sei porque, estou morreeeeendo de vontade de contar algum mico (dos 9999 micos que já passei). Vou falar sobre um mico, que não é beeem um mico, que aconteceu hoje.


Lá estava eu e minha amiga voltando do shopping, rumo ao ponto de onibus, todas felizes e conversando. E nessas horas eu SEMPRE me empolgo.
Estava super empolgada, falando sobre o dia que vi certa pessoa e dei um 'oi' super escandaloso. E claro que eu tive que demonstrar o meu 'oi' em formas de gestos, no meio da calçada lotada.
Abri os braços com tudo, sem nem pensar que tinha gente do lado, e 'PÁÁH'. Meti a mão na boca de um inocente pedestre que levava sua vida numa boa.
Ah, mico. Mico maior foi que não consegui nem pedir desculpas, eu e minha amiga começamos a rir igual maniacas que saíram do hospício.

Sorte que ele estava de bom humor e riu. Sorte, também, que ele não tinha a gripe do porquinho (eu tinha que bater bem na boca da criatura?), e eu estou super saudável, senão, o alcool gel que fiquei passando antes de tomar sorvete, de nada adiantaria.


P.S.: Hoje comprei o livro: "O Diabo veste Prada".
Também vi um livrinho com 135 (?) dicas para puxar conversa. Custava R$29,90 e eu nem comprei; mas tenho que comprar, só assim começarei meu super plano de conquista (que nem sei por onde começar). MUAHAHAHAHA.

Ser feliz antes de mais nada.

Enjoei, e quer saber?
Não me importa se eu te mandar recado agora, enquanto você está bebendo com seus amigos (e eu parecer mal amada). Não me importa se eu ainda gosto de você, mas não tenho chance. Não me importa, não por enquanto. Porque só por hoje não quero tomar minha dose (altissíma) de você; só por esses dias eu (quase) nem me importo com o meu mundinho infestado pelo seu nome e seu sorriso.

"Extravasa! Libera e joga tudo pro ar. Eu quero ser feliz antes de mais nada, extravasa."

Lista super (in)útil sobre minha pessoa.

Roubei o meme da Johana. Adooro² essas coisas, eu me sinto 'a personalidade da semana', dos jornais.

Um objeto: Livros;
Um vício: Estalar os dedos;
Um chá: Hortelã;
Um prazer: uii! Dormir;
Um móvel: Sofá;
Uma ação: Falar;
Um número: 2
Uma flor: Cactos (quem se importa de não ser uma flor?!);
Uma cor: Vermelho;
Um planeta: Terra;
Uma fruta: Caqui;
Um símbolo: Hippie;
Um mês: Maio;
Um aroma: Eucalipto (daquelas alamedas de eucalipto lá do Horto);
Uma bebida: Chá gelado (só porque sou VICIADA em chá);
Um elemento: Ar;
Um verbo: Viver;
Um sentido: Visão;
Uma estação: Primavera;
Um legume: Palmito;
Um animal: Coelho;
Um esporte: Basquete;
Um sorvete: Crocante;
Um hobbie: Ler;
Um tempero: Sal;
Uma marca: Crocker;
Uma palavra: Felicidade;
Um sentimento: Liberdade;
Uma árvore: Eucalipto;
Uma hora do dia: 7h am;
Uma matéria: História;
Uma direção: Norte;
Uma sensação: Voar;
Uma religião: Seilá (já disse que sou ecumenica?);
Uma parte do corpo: Olhos;
Uma pedra: Cristal;
Um perfume: Ma Chérie;
Uma roupa: Camisetas.
Um estilo musical: Rock.
Um dia da semana: Terça - feira;
Um instrumento musical: Bateria;
Um lugar: Antiga casa que eu morava (em São Manuel);
Um livro: A distância entre nós - Thrity Umrigar;
Um prato: Franguinho;
Uma música: Por enquanto - Cássia Eller;
Um clima: Meio frio, meio calor;
Uma viagem: Hopi Hari;
Um calçado: All Star;
Uma pessoa: Clarice Lispector;